По осени все травы увядают.
Тускнеют дали, холодней заря.
И только песня,
Песня не смолкает,
Она звучит,
Как щедрость октября.
Такую песню
Не придумать птицам,
Земная радость в ней,
Земная боль.
Она вошла бесстрашная в столицы,
В аулы,
В села,
Чтобы быть с тобой.
Она прошла степями без дороги,
Где солнце жжет,
Гуляет суховей…
Сидел певец,
Сидел, поджавши ноги,
И думал о судьбе
Народа и своей.
Вокруг него садились аксакалы:
— Ата Джамбул,
Сыграй и песню спой.
Привольна степь,
А радости так мало,
Слой нам о будущем
Земли родной.
Седой акын,
Друзей окинув взором,
Взглянул на степь,
Как будто ей поет:
— Придет весна,
Она украсит горы
И сделает счастливым
Мой народ…
И вышло так,
Как думалось Джамбулу
В тяжелый век,
В суровые года.
Пришла весна
В далекие аулы
И в них теперь
Осталась навсегда.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)