Я спросил у пловчихи Насти:
— Как, малышка, тебе живется?
— Понимаешь, старик, — несчастье,
не плывется мне, не плывется…
Раньше с ходу рекорд давала,
да не знала, что быть беде…
Я летала в воде, бывало…
Я плыла как рыба в воде…
А теперь… То ли стала старше
(как-никак, девятнадцать лет) —
на дорожке бассейна страшно,
нет ни легкости, ни побед.
Всю дистанцию — как чумная.
Финиширую — как придется.
Что со мною — сама не знаю,
не плывется мне, не плывется.
…Я гляжу на нее, на Настю,
а она — как луна в ненастье.
А бывало — плыла с улыбкой.
А была золотою рыбкой.
И беспечна, и неранима.
А заботы… те плыли мимо.
— Так бывает, малыш, со всеми —
нас в людей превращает Время.
Мы становимся злей и строже,
нас людская любовь корежит.
И уходит былая легкость,
не плывется нам, не плывется.
Не для нас голубые блестки
и феерии водяные.
Ветер нашей стихии — жесткий.
Мы реальные. Мы земные.
Воздух в легких не легок — труден.
Свет реальности больно жжется,
оттого и твердим мы, люди:
«Не плывется нам, не плывется…»
(1 votes, average: 5,00 out of 5)