Окна в белый снег одеты, Словно в белые манжеты, И дома торжественны, прямы и величавы, Как родня невесты при венчаньи. И дома торжественны, прямы
Стихотворения поэта Филатов Л. А
Ни стрела, ни рапира, ни пуля Не смущали лихого Газуля — В нем текла мавританская кровь. Но не знал простодушный бедняга, Что мужчин не
В мужья сгодится мне любой, Но есть и исключения: Он должен быть хорош собой – До умопомрачения. Тирлим-бом-бом Тирлим-бом-бом Мы славно заживем! Допустим, он
Под причитанья полковых мамаш Мы вынимаем нотные альбомы. Давным-давно расстреляны обоймы. У нас в руках один «Гусарский марш». Мелодии игрушечных атак, Мы вас берем
Жулики, воры, бандиты и гангстеры! Сейфы и кассы — на кой они черт?.. Живо снимайте манишки и галстуки — И на курорт, И на
В наш трудный, но все-таки праведный век, Отмеченный потом и кровью, Не хлебом единым ты жив, человек, — Ты жив, человек, и любовью. Не
Что же это был за поход, что же это был за народ Или доброты в этот год на планете был недород? Если б не
Ты не веришь в таинственность радуги И загадок не любишь совсем. Ты сегодня сказал мне, что яблоки — Это тот же коричневый джем. И
Испытавший в скитаниях стужу и зной, Изнемогший от бурь и туманов, Я приеду домой, я приеду домой Знаменитый, как сто Магелланов. Ах ты Боже
О, если суждено мне быть в аду, — А так оно и будет, уж поверьте! – То, как бы ни бесчинствовали черти, Я в
— Неужто этот ловелас Так сильно действует на Вас, Святая простота? — О да, мой друг, о да. — Но он же — циник
Вот улетишь, парус наладишь. Врач был латыш — светлый, как ландыш. Сложим вот так белые руки. Жизнь не берет нас на поруки. Ангел стоял
О, не лети так, жизнь!.. Слегка замедли шаг. Другие вон живут, Неспешны и подробны, А я живу — мосты, Вокзалы, ипподромы Промахивая так, Что
Жизнь на суше всегда опасна, А особо — для моряка. Здесь без карты и без компаса Пропаду я наверняка. Не убьет меня малярия, Не
Все вы знаете, что греки Поклонялись красоте, — Но красотки в ихнем веке Были не на высоте. Взять, к примеру, хоть Венеру: Не девица,
Главнейшая забота для творца – Не заиграться в роли до конца. А публика – хоть расшибись в лепешку – Не уважает гибель понарошку. Ты
У окна стою я, как у холста, ах какая за окном красота! Будто кто-то перепутал цвета, и Дзержинку, и Манеж. Над Москвой встает зеленый
Мне снится ночами Веселый ковбой, Он издали манит Меня за собой. По знойной равнине, Сквозь рыжую пыль, Он мчится, пьянея От бешеных миль. Потертые
Горько плачет полицай, кулачище в пол-лица: — Не таи обиды, Верка, на папаню-подлеца… …Смотрят из-под кулака два зареванных зрачка: Ох, и жутко в одиночку