На серых плитах из бетона
цветы и слезы матерей.
Здесь каждый день — давно знакомо —
старуха кормит голубей.
Слетайтесь, голуби, кружите
над обелиском, над звездой.
Опять под Брестом спеет жито,
цветут овсы под Костромой.
А мать по-прежнему в печали
теряет радости свои:
так мало писем написали,
так рано мальчики ушли.
Давно не видно в небе синем
ее крылатых сыновей.
Лег на виски как будто иней,
людского горя снеговей.
Лежит меньшой под старой Тулой,
где степь да речки полоса.
Где смерть с крыла его рванула,
сполохом обдав небеса.
А где они, оставив крылья,
умолкли, старшие сыны,
какой легендою и былью
погасли в сумраке войны?
Проходит все на белом свете,
как в небе нитка журавлей,
как ветер, что качает ветви…
Но вечно горе матерей.
(2 votes, average: 5,00 out of 5)