Садом Судеб Высоких значится Этот слой в словаре миров, И, о нем помышляя, плачутся От бессилья созвучья строф. Даймон милый! Ведь нет сравнения, Нету символов, ритма нет — Из обителей Просветления, Отражающих звук и свет. Но не брошу я провозвестия, Миф молчаньем не заглушу: Семя истины в мир, как есть оно — В полуобразах — проношу. Вот — Готимна благоухающая, Не Земля и не Небеса. Исполинских цветов вздыхающих Наклоняющиеся леса; Речью сладостной, чуть щебечущей; Каждый — братом нам стать готов, А меж ними зияет блещущая Даль сквозь даль — девяти цветов: Не семи — девяти ликующих, Из которых мы знаем семь, Семь прекрасных, едва проструивающихся В нашу плотную, злую темь. Садом Судеб Высоких кличется Слой Готимны, взойдя куда, Больше дух наш не обезличится Маловерием Никогда. Здесь раздваивается восхождение: Тропка, узенькая как шнур, Кажет праведнику или гению Путь к вершинам метакультур. Спуск обратно, на землю дольнюю, Может даться другой душе, Ноша подвига добровольного В стольном граде иль в шалаше. И пройдет он — псалмами, рухами Или гимном святой борьбы, К нам, помазан в Готимне духами, Вольный пленник своей судьбы.
(2 votes, average: 3,50 out of 5)