1 Кто он? Ради бога, Дайте нам ответ… Говорит немного, Больше да и нет, Сядет молча, строго, С кипою газет… Кто он? Ради бога,
Стихотворения поэта Минаев Дмитрий Дмитриевич
Нового года лишь вспыхнет денница, С раннего часа проснется столица. В праздничный день никого не смутит, Стонет ли ветер иль вьюга крутит, Хлещет ли
«_В путь-дорогу_!» — новейший роман! Для какой же он публики дан? Да спасут Боборыкина боги: Сбился он и _с пути_ и _с дороги_.
Мировой судья Трофимов за известные деянья Скоро будет вместо штрафа иль другого наказанья Приговаривать виновных всех спектакля на два, на три, Чтоб виновный до
Карету мне, карету! «Горе от ума», акт IV На сцене видя пьесу эту, Я об одном лишь плакал факте, Что Боборыкину карету Не предложили
Так много таланта и чувства Потрачено, но, скажем прямо: Атласному платью реклама Едва ли есть дело искусства.
Я не Пятковский, а другой Еще неведомый избранник… Солнце весны улыбается кротко. В сердце усталом тоска: Верно, когда-нибудь злая чахотка Гонит долой с чердака.
На мрачном темном фоне появляются три угрожающие тени. Затем следует страшная сцена, достойная Шекспира: Тени сходятся и начинают погребальную пляску, схватившись руками. Тень 1-я
Хлеб с солью дружен… Так подчас Болтаем мы иль просто мелем; Но часто «соль земли» у нас Сидит без хлеба — по неделям.
Вот имя славное. С дней откупов известно Оно у нас, — весь край в свидетели зову; В те дни и петухи кричали повсеместно: Ко-ко-ре-ву!!.
Область рифм — моя стихия, И легко пишу стихи я; Без раздумья, без отсрочки Я бегу к строке от строчки, Даже к финским скалам
Зачем его мы разбудили? Зачем обманывали мы? В глубоком сне он, как в могиле, Не отличал от света тьмы, Любви от вечного гоненья, Отвык
(Посвящается детям, начинающим учиться российской азбуке) Бросив газет беспорядки И отрицания сети, Будем играть хоть в загадки, Милые дети! Будем, вверяяся року, Чужды задорного
«Я — новый Байрон!» — так кругом Ты о себе провозглашаешь. Согласен в том: Поэт Британии был хром, А ты — в стихах своих
Чудный край! Здесь бьется сердце Так отзывчиво, так чутко… Почему же нам на юге Хорошо, но как-то жутко? Почему нас раздражает Ранним утром, в