Она всех книг моих сильней
и людям, стало быть, нужней
моих стихов, моих поэм,
еще не читана никем.
Пусть знаю только я одна,
как трудно пишется она,
и сколько вложено в нее.
Но в ней –
бессмертие мое.
У этой книжки сто дорог,
и километры светлых строк,
и человечные слова,
и бесконечные права!
Я эту книжку не пишу –
я на руках ее ношу,
над ней пою,
над ней молчу,
ее молчать и петь учу.
Но не молчит она – поет!
И мне работать не дает.
Она болит – опять терпи.
Она зовет – опять не спи!
Опять не спать до петухов!
Опять – увы! – не до стихов:
всю ночь кричит сынишка –
моя живая книжка.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)