Письмо м-ру Шерлоку Холмсу.
На Бейкер-стрит когда-то тихой и пустой,
На Бейкер-стрит я не нашел квартиры той.
Ах, шумный город, кто наврал про твой туман?
Колонны лепятся и лепятся к домам,
Викторианские колонны без числа —
Весь прошлый век их эта курица несла.
Ах, «мерри Ингланд», как поместится в строку
Чугунный Черчилль, чуть припавший на клюку,
Когда над ним, сквозь контрфорсов кружева,
Торчит кубического Бена голова!
На Бейкер-стрит, теперь действительно пустой,
Ни Вас, ни Ватсона, ни старой дамы той…
А у меня, как прежде — трубка да халат…
Вот только скрипка — не умею, виноват,
Ведь все меняется, моя ли в том вина:
Магнитофонные настали времена.
А баскервильский дог — он в пудели пошел,
Глядит умильно и хвостом стучит об стол,
И, вскинув ногу, льет презрение свое
На трафальгарское чугунное литье.
На Бейкер-стрит, когда-то тихой и пустой,
Остался в воздухе черемухи настой,
За Риджент-парком как всегда цветет вода,
И клерки тоже не девались никуда.
Они твердят, что Конан Дойль Вас сочинил,
Мол, в старой Англии достаточно чернил,
Они твердят, что не найти и Вашу тень…
Но Мориарти ж я встречаю, каждый день!
(2 votes, average: 2,50 out of 5)