Чужой напев, как пилигрим,
стучится в души людям.
А мы с тобой назло другим
свою пластинку крутим.
Звучит в эфире «Бони М»
так солнечно и мило.
В колонках стереосистем
магическая сила.
Я слушал сам в кругу друзей
все модные новинки.
И все же сердцу нет родней
той старенькой пластинки,
Что я мальчишкой приобрел
и не признался маме…
В те дни освобожден Орел
был нашими войсками.
Еще повсюду шла война.
Царил хаос на рынке.
Буханка хлебушка — цена
той маленькой пластинки.
Ах, эта песня про бойца,
любимая фронтами…
И голос хриплый у певца,
как стиснутый бинтами.
Я помню дома костыли,
шинель и шапку деда.
Пластинку вдовы завели
и пили за победу.
Наверно, бог один дает
патенты на бессмертье,
а песню бережет народ,
хранит ее столетья.
Она не может умереть,
погибнуть без возврата,
когда в самой в ней жизнь и смерть
и что ни вздох — то правда.
Уж как ее ты ни крути,
все наше в этой песне:
свои печали и дожди,
своей земли болезни.
Она не только в грозный бой
бойцов страны водила,
но в жизни быть самим собой
меня она учила.
Она твердила мне: живи
без грома барабанов,
она страдала от любви
и врачевала раны.
И мы верны своей судьбе,
другими уж не будем.
И пусть — порой во вред себе —
свою пластинку крутим.
Я верю, что побеждены,
уйдут в отставку войны.
Но песни этой будем мы
во все века достойны.
И в судный день на зов трубы
мотив ее воскреснет.
И нету жизни без судьбы.
И без судьбы нет песни.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)