Я под сибирским дождиком промок, закрыв калитку. В войну я стал сапожником, поглядывал на скрипку. Стучал сапожный молоток, стучал до обалденья. Когда ко всем
Стихотворения поэта Риб Эвальд Карлович
Березка милая! Уральский вечер глазами звезд любуется тобой, тебе мальчишкой месяц сел на плечи, опять резвится, баловень такой. Люблю тебя, что ты в краю
Жаль, в нас немало нудности, напрасно друга судим… Большой библейской мудрости нам не хватает, люди.
Всегда тому помогут, кто носит людям свет, кто просто нужен Богу — жить будет много лет.
Я людей боялся иногда, больше всех — кто в дружбе подводил, но любил, как женщин, города… Сколько я стихов им посвятил?.. Смерти не боялся
Моя душа, как русская береза, зимою тоже зябла на ветру, ночами звезды в лютые морозы лишь засыпали на ветрах к утру. Она весною распустила
Есть на щеках румянец, иду дорогой узкой, по паспорту я — немец, а сердцем — русский.
Пусть министр вы, поэт, хоть дождями солнца брызни — каждому держать ответ, с чем пришел к закату жизни?
Отношусь я с пониманием — понесли опять гробы… Все умрем по расписанию, по часам своей судьбы.
О правде, о чести помнит перо, чуть влажная подушка… «Талант — обязанность делать добро», — сказал великий Пушкин.
После инсульта головного мозга Заря опять взойдет над Русью, от голода, мой друг, не пухнем… Живи, живи всегда негрустно, пока, как старый дом, не
Гений вы, с рожденного дня, сразу видно по делам — знаете лучше вы меня, чем себя я знаю сам.
Уже не жил я на родной Планете, уже не прилетали лебеди, меня вернули вдруг с другого света не кто-нибудь, а наши медики. Меня вели
Всю жизнь ты был таким дорожным, в лесах по-детски удивлялся. Все знать, конечно, невозможно, но ты не зря, мой друг, старался!
Л. П. Дорманчевой Не такое смогли в XX веке, ждать не время, что ни говори. В детских садах на русских дискотеках дети смогут чудо
Магнитка, мы всегда с тобой в пути… Но разве нам до цели не дойти?.. Сегодня я скажу тебе одной, что мне ты стала Родиной
Нашему школьнику Охотно выступал я в вашей школе, свои читал рассказы и стихи, как мы в войну трудились в поле, как нас будили утром
Жил я с юмором и шуткой, но горжусь собой в одном, что не стал я проституткой в скромном творчестве своем.
Снова в синяках мои бока, только я не стал мудрей… Не такие поэты, как я, часто теряют друзей.
Кому-то — только ладить, кому-то — лишь грубить, кому-то — только гадить, другому — лишь творить.