С Москвы через Рязань на Астрахань
ветловая дорога,
почтовый непроезжий тракт.
Столетий неизжитая морока
ненастий выпила обрюзглый страх и мрак.
Истаскан день.
Морщинист лика быт,
тысячелетий быт морщинист у поречий.
Забыт по тракту звон копыт,
породистых кобыл звон резкий и горячий.
Так это Ты:
Власть Тьмы
и Ревизор,
и кто-то из Тебя
(подует как на блюдце)
пьет Твой великий подвиг и разор —
кровавое вино всех революций.
Провидцу снится,
как будет бить и виться
из всех могил обличья и обычай.
Ведь это Он над киселем провинций
на небе вязнет, неумерший Городничий.
Обтянута в преданий плесень,
ветловый тракт забыла и измаяла,
когда здесь бушевал,
глумился,
куролесил
прах бригадира Льва Измайлова.
Неистов бригадир.
И слух о нем неистов.
И режет спину на конюшне плеть.
Неужто так от свиста и до свиста
рожать мучения и счастием болеть?
Рожай.
Болей.
Я вижу сам в ненастьях
что нынче день как вечный арестант.
Когда ж глаза не будет злобой застить
могил и призраков непобежденный стан?
(1 votes, average: 5,00 out of 5)