В юности мы спрашивали часто: На какой тропе искать нам счастья? И постигли, побродив по свету, Что особых троп у счастья нету. Где б
Стихотворения поэта Рыленков Николай Иванович
Дымком обвитый светло-серым, Закат туманно-золотист, И тихо кружится над сквером За лето выгоревший лист. У опустевшего киоска Скамейку выберем с тобой, И долго будет
Я не знаю своей родословной, Дальше прадедов счет не идет, Только знаю — в родне моей кровной Были все не гулящий народ. В праздник
Как слава непостоянна — Знали и в оны дни: Сегодня кричат — осанна, А завтра кричат — распни! Но что эта участь злая Тому,
Нет, волшебные русские сказки не лгали Про Кощееву смерть, про ковер-самолет; Нет, не праздные люди те сказки слагали, А провидцы, в чьих вымыслах правда
Влекут из вьюжных дебрей декабря Нас оттепели так же, как морозы. Мороз — поэт. Он сеет блеск, творя, А оттепель — образчик трезвой прозы.
Сад задыхается. В полдень глуше Капает с веток тяжелый зной. Яблоки вызревшие и груши Светят горячею желтизной. Тень распахнется еще не скоро. Хочется скрыться
Записал народ в свою книгу книг, Справедливость во всем любя: — Глупый больше требует от других, Мудрый — от самого себя.
Сказали б знакомые просто На ваши расспросы в ответ: «Сутулый, высокого роста, С лицом без особых примет. Совсем не похож на поэта, Что вводит
Помыслить горько мне: «Я разум твой, природа», Когда передо мной лежит притихший дол, Где ядовитым стал священный запах меда И губит злая пыль любимиц
Наш век не ограждал нас от забот, Он не кормил нас в детстве соской сладкой. Для нас в ночи четырнадцатый год Вставал звездой кровавой
Не сетуй, что перо в руке все тяжелее, Не капелька чернил, а жизнь висит на нем. Теперь, всю суету отвергнув не жалея, Ты скажешь
Как могут эти дни забыться, Когда на просеке лесной Мы пили воду из копытца, Смывая с губ засохший зной. Качалось небо в пятнах алых.
Писать всю ночь письмо. Писать, еще не зная, Сумеешь ли послать. И все-таки писать. Для самого себя. Поймешь ли ты, родная, Что я хотел
От слов, заученных и пресных, От чувств, что плоти лишены, Мой современник, мой ровесник, Мы отвратились в дни войны. Под визг свинца, под скрежет
Я не играл словами, помня И в стужу лютую, и в зной, Что у меня деревня Ломня Есть на Смоленщине лесной. Там я взрастал
Улеглась пурга. На белом склоне Тень зари широкая лежит. Скачут рысью взмыленные кони, Снег сухой летит из-под копыт. Милый край! То снимет шапку елка,
В саду всю ночь костры горят, Там теплый дым, пахуч и розов, Укутал яблони до пят От майских утренних морозов. Садовник знает, как жесток
В переулке пустынном, в бревенчатом домике Поселиться хотел бы я после войны, Чтоб, листая поэтов любимые томики, Пить, как мятные капли, отстой тишина. Только
Кричат грачи, журчат ручьи На все лады. В снегу следы, не знаю чьи, Полны воды. Как будто кто-то шел без вех, Без торных троп.