Все в бедной отчизне
Преступно иль глупо!
Все веянья жизни —
Как запахи трупа!
Считают потребным
Сдавать — не впервые —
Машинам служебным
Вопросы живые!
Те — рады не рады —
С улыбкой безверья,
Но, чая награды,
Берутся за перья,
Не видят, не слышат,
Но, полны отваги,
Все пишут, все пишут
Бумаги, бумаги.
И в пыльной их груде
Сгнивают вопросы,
Как в грязной посуде
Гнилые отбросы…
Хоть мы — патриоты,
Но факт не случаен,
Что наши заботы
Все — ради окраин.
Мы там как бы вроде
Собаки на сене:
Чуть речь о свободе —
Кричим об измене.
Ни духа не надо,
Ни внешнего глянца!
Отсюда досада
У нас на финляндца.
Коль вправду не манит
К измене Европа,
Пусть честно, мол, станет
В условья холопа!
Ход вольного роста
Собрания сейма —
Для нас это просто
Позорные клейма!
Хоть приняты меры —
Все было б исправно,
Однако же веры
Не все православной.
Поляков и полек
Нас бесит привычка:
Он вечно католик,
Она — католичка.
От Крыма до Колы,
Сославшись на бога,
Мы наши расколы
Преследуем строго.
Средь нравственной суши —
Ни чувства, ни мысли;
А честные души
Разрыхли, раскисли.
Я знаю — есть лица,
Душа в них живая;
Но что единицы
Для целого края!
Мне скажут: «Что ж лиру
Ты держишь под мышкой?
Ну, гаркни сатиру
С гражданственной вспышкой!»
Сатира, сатира —
Великое дело!
Но сильных бы мира
Моя не задела.
Такая уж доля
Указана русским!
Велит мне неволя
Быть мелким и узким,
С убогим багажем,
С притупленным жалом,
Хоть был бы я, скажем,
Самим Ювеналом.
В пылу вдохновенья
Попробуй-ка, ухни —
Сейчас на съеденье
В цензурные кухни!
Иль труд наш (быть может,
Одобрив учтиво)
Бартенев положит
В портфели «Архива».
Там, сысков цензурных
Отравы кто не пил,
Хранится, как в урнах
Покойников пепел.
Вот будущность в муках
Рождаемым песням!
А впрочем, при внуках,
Быть может, воскреснем.
Притом же, признаться,
Сатирики жалки
В странах, где боятся
Не слова, а палки.
При всей бы охоте,
Не вызвать стихами
Ни дум в идиоте,
Ни доблести в хаме!
Быть может, понятье
У вас не такое;
Но все ж меня, братья,
Оставьте в покое.
На рабские нравы,
На срам публициста,
На тех, кто неправы,
На то, что нечисто,-
В летах уже хилых,
С душою усталой,
Я гаркнуть не в силах;
А плюнуть — пожалуй!
Вот вместо сатиры
Дарю вам от сердца
В созвучиях лиры
Шумливое скерцо.
(2 votes, average: 2,50 out of 5)