Стихотворения поэта Смоленский Борис Моисеевич

Я очень люблю тебя. Значит — прощай. И нам по-хорошему надо проститься. Я буду, как рукопись, ночь сокращать, Я выкину все, что еще тяготит

Когда сквозь зимние недели Прорвется солнечный апрель — Запахнут лужи акварелью, Запахнет детством акварель, Забудешь боль и вьюги злобу, Ворвется ветер молодой. И ты

Бродит ветер на рассвете по дорогам, Будит ветер листья, травы, облака, Дунул ветер, разнеслись раскаты рога, Вздрогнул лес, и задымилася река. Синим всадником промчится

Забудешь все… И вдруг нежданно Полслова, зайчик на стене, Мотив, кусочек Левитана — Заставит сразу побледнеть. И сразу память остро ранит, И сразу —

Полустудент и закадычный друг Мальчишек, рыбаков и букинистов, Что нужно мне? Четвертку табаку Да синюю свистящую погоду, Немного хлеба, два крючка и леску, Утрами

…Но стужа в кормовой каморе Поднимет сразу ото сна, Суровость Баренцева моря Немногословна и ясна. Курс «норд», как приказал Седов… В ночи плывут огни

Наружу — как пчелы из ульца! Поймите — сбежала зима! …Руками раздвинул бы улицу, Да жалко сломать дома. Сегодня вы скажете гордо: — Бездельник!-

Листья все сорвало, в грязь швырнуло, в лужи, И гуляет ветер по дорожкам сада. Вместо звезд — туманы, Вместо солнца — стужа. Это так

Учебник в угол — и на пароход В июнь, в свободу, в ветер, в поцелуи И только берега, как пара хорд, Стянули неба синюю

Как лес восстановить по пням? Где слово, чтоб поднять умерших? Составы, стоны, суетня, Пурга да кислый хлеб промерзший. Четвертый день вагон ползет. Проходим сутки

Уют жилья, последний ломоть хлеба, Спокойный сон, счастливую игру,- Я все отдам за взгляд большого неба, За жизнь, как поцелуи на ветру. Но все

Теряет синий свет окно, И день за горизонты канул… Но я клянусь: мы не вином, Мы солнцем налили стаканы. Я пью. И вдруг стакан

Потерян ритм. И все кругом горит, И я бегу, проваливаясь в ямы… Что ни напишешь, что ни говори, А сердце не заставишь биться ямбом.

Громадный город на заре Гремит неугомонно. На ветках стройных фонарей — Незрелые лимоны. Но тени тянутся длинней, И вечер синий-синий… На ветках стройных фонарей

Век, возникающий нежданно В сухой, отравленной траве, С костра кричащий, как Джордано: «Но все равно ведь!»- Вот твой век! Твой век ударов и зазубрин,

Переполнен озорною силой, Щедрый на усмешку и слова, Вспомню землю, что меня носила, И моря, в которых штормовал. Вспомню дни скитаний и свободы, Рощи,

А если скажет нам война: «Пора» — Отложим недописанные книги, Махнем: «Прощайте» — гулким стенам институтов И поспешим по взбудораженным дорогам, Сменив слегка потрепанную

Я сегодня весь вечер буду, Задыхаясь в табачном дыме, Мучиться мыслями о каких-то людях, Умерших очень молодыми, Которые на заре или ночью Неожиданно и

Четвертый день хлестали ливни с гор… В таверне ни души. Дымит камин. Напрасно дверь хозяин отворяет И, ежась от пронзающего ветра, Взирает на размытую

Уж на холмах поник овес, И канет в тьму закат, И песенку на вспышках звезд Сыграет музыкант. Он где-то девушке родной Сказал — прости,