Кипят поколенья несметных людей,
Как мелкая пена морская,
Проходят ряды королей и царей;
Во мраке веков исчезая.
В хаосе стремлений, трудов и забот
Мрут люди обычной чредою,
Одна лишь идея растет и растет,
Сияя бессмертной красою.
Одни возникают из праха других
И в прах рассыпаются сами;
Разложенный прах их из глыб земляных
Впивают растенья корнями.
Бесчисленных форм вся природа полна,
Все вид изменяем мы, тлея,
Но в этом движении вечном одна,
Одна лишь бессмертна идея.
Приверженцы папы сожгли на огне
Ничтожное Гусово тело,
Но Гуса идея, с ханжами в войне,
На этом костре не сгорела.
И вот на горящий костер оттого
Он смело так шел без боязни —
Он знал, что сожгут только тело его,
Идея ж окрепнет от казни.
Он чуял и знал, что воскреснет опять
В грядущих вождях поколений;
Пусть форму одну смерть разрушит, как тать,
Другие найдет себе гений!..
В аккорды и звуки певец перелил
Свои задушевные грезы
И все, чем он страстно и пламенно жил, —
И думы, и радость, и слезы.
Та скрипка разбита в куски, и гниют
Давно его кости в могиле,
Но думы, и грезы, и звуки живут
Во всей обаятельной силе!
О нет, он не умер! он в наших сердцах
Воскрес и живет с полнотою;
Мы, слушая, тонем в его же мечтах,
Страдаем его же душою…
Вот труженик мысли за тусклой свечой,
Весь творческой думой объятый,
В полночном затишье, бессонной главой
Поник над тетрадкою смятой.
Быть может, велики идеи его,
Для мира труды благотворны,
И в души толпы из ума своего
Он сеет священные зерны.
Но годы проходят за тяжким трудом,
И суетный свет, без вниманья,
Его не украсит достойным венцом,
Награды не даст за страданья…
Пусть в мелком разврате, пошлея, вокруг
Тревожно спешат поколенья,
Насколько есть силы, исчерпать все вдруг
В болотной грязи наслажденья…
Но он не грустит и идее своей
С глубокою служит любовью,
Несет ее знамя, готовый для ней
Пожертвовать жизнью и кровью…
Он знает: идея растет и растет,
Все чище, ясней и светлее,
Он знает, что сам он в веках не умрет,
Живя в той бессмертной идее…
Как золото в горне, в борьбе и в трудах,
В крови и в слезах поколений
Горит и растет, очищаясь в веках,
Живой человечества гений.
Во всех нас тот гений великий живет;
Пусть мрут скоротечной толпою
Минутные формы, но он не умрет,
Бессмертной блестя красотою!
(1 votes, average: 5,00 out of 5)