Вспахал бы всю,
Когда бы разрешили,
И даже там,
Где древний был погост.
…Живу мечтой:
На собственной могиле
Воскреснуть и подняться
Во весь рост.
Не мраморным подняться,
Не гранитным.
Держа за полы
Пасмурную тень, —
Подняться кукурузой,
Маком,
Житом,
Подсолнухом в фуражке набекрень.
И в каждый год,
Когда наступит осень
И выйдут поле желтое косить,
Я б думал так:
То режут не колосья,
А в жаркий полдень
Бреют мне усы,
Чтоб стал я вновь безусым,
Светлолицым.
Не разлюбив родимые места,
Хочу подняться
Стеблями пшеницы —
Не чучелом
Подгнившего креста.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)