Стихотворение "Бандероль священно любимому" Губанов Леонид Георгиевич

Еще стихотворения:

1. В музее Тетрадь в сафьяновой обложке, в шкафу — серебряные ложки, да полустертый портсигар, да свечки старенькой нагар, той, что стояла на окошке, в ту ночь, когда все серы кошки — вот,...
2. Что ангел мой родной мне пишет? Что ангел мой родной мне пишет? Что Бог к моим страданьям шьет? Я чувствую тебя все ближе, холодной грусти переплет. От этой истины, ручаюсь, с людскою ложью водку пью. На...
3. Любимой вместо оправдания Еще и губ не выносили, но кашляли в платок тайком. Мы пол-России износили колоколами отпоем. На наши тихие молебны ареста сладкий перезвон, как мальчики смеются нервы и крутят желтый горизонт....
4. Акварель сердцам невинным Души безумной рваные коленки. Что Фауст приземлиться ли слезам чтоб запечатать теплые конверты, где дышит молоком моя Рязань? Какой бы смертью нас ни занесло в такие отдаленные селенья мы души...
5. Новогодняя открытка И туча остановится и облако состарится кто крестится и молится в душе моей прославится! На бусы гляну ветхие возьму лицо… пожалуюсь и не увидеть ввек ее, пока грустит с пожарами....
6. Полина Полина! Полынья моя! Когда снег любит — значит, лепит, А я, как плавающий лебедь, В тебе, не помнящей меня. Полина! Полынья моя! Ты с глупым лебедем свыкаешься, И невдомек тебе,...
7. Над питейным домом Над питейным домом дым стоит лопатой. Пахнет пятым томом и солдатским матом, и зимой сосновой в кабаках хрустальных, и бессмертным словом: «Как же мы устали!»...
8. Сиреневый кафтан моих обид Сиреневый кафтан моих обид… Мой финиш сломан, мой пароль убит. И сам я на себя немного лгу, скрипач, транжир у поседевших губ. Но буду я у родины в гостях до...
9. Задыхаюсь рыдающим небом Задыхаюсь рыдающим небом, бью поклоны на облаке лобном. Пахнет черным с кислинкою хлебом. Пахнет белым с искринкою гробом. По садам ли гуляют по вишенным палачи мои с острым топориком? По...
10. Перистый перстень Этой осенью голою, где хотите, в лесу ли, в подвале, разменяйте мне голову, чтобы дорого не давали. И пробейте в спине мне, как в копилке, глухое отверстие, чтоб туда зазвенели...
11. Августовская фреска Алене Басиловой И грустно так, и спать пора, но громко ходят доктора, крест-накрест ласточки летят, крест-накрест мельницы глядят. В тумане сизого вранья лишь копны трепетной груди, зеленоглазая моя, ты сероглазых...
12. Ресницы взмахивают веслами Ресницы взмахивают веслами, но не отплыть твоим глазам… Как пасынок иду за звездами и никому их не отдам. Моя душа — такая старая. И сам уже немолодой. Я — Рим...
13. Написано в Петербурге А если лошадь, то подковы, что брюзжат сырью и сиренью, что рубят тишину под корень неисправимо и серебряно. Как будто Царское Село, как будто снег промотан мартом, еще лицо не...
14. Чаевые черной розы Прошлое! Пусти меня, пожалуйста, на ночь! Это я бьюсь бронзовой головой в твои морозные ставни… И закрой меня на ключ, от будущего напрочь, Умоляй, упрашивай… может, лучше станет… Я помню...
15. Когда румяный мой ребенок Когда румяный мой ребенок хрустальной ночью плачет зря в глазах любимо-утомленных читаю рукопись царя. Когда коробит лепрозорий перчатки Пушкина в аду, я вдохновенье как мозоли на сердце сладостное жду. Ликуй,...
16. Природа плачет по тебе Природа плачет по тебе, как может плакать лишь природа. Я потерял тебя теперь, когда лечу по небосводу Своей поэзии, где врать уже нельзя, как солнце выкупать, где звезды камнем не...
17. Малевич Я — красный круг. Я — красный круг. Вокруг меня тревожней снега Неурожай простывших рук Да суховей слепого смеха. К мольбе мольберты неладны. Затылок ночи оглушив, Сбегаю на перекладных Своей...
18. Я беру кривоногое лето коня Я беру кривоногое лето коня, как горбушку беру, только кончится вздох. Белый пруд твоих рук очень хочет меня, ну а вечер и Бог, ну а вечер и Бог? Знаю я,...
19. Осень (акварель) В простоволосые дворца Приходишь ты, слепая осень, И зубоскалят топоры, Что все поэты на износе, Что спят полотна без крыльца, Квартиросъемщиками — тени, И на субботе нет лица, Когда читают...
20. Ван Гог Опять ему дожди выслушивать И ждать Иисуса на коленях. А вы его так верно сушите, Как бред, как жар и как холера. Его, как пса чужого, били вы, Не зная,...