Медом беременны соты…
В душу мою вы вросли,
Черные руки Работы
— Корни и ветви земли.
Чую, как в жилах восходит
Сок первородной крови.
Это Работа находит
Первые руки свои…
Не нагадай им, цыганка,
Ох, на беду не наври!
Руки идут на приманку
Так же, как птицы зари.
Слава, зевая от скуки,
Их поманит на манок
— И, обескрылснны, руки
Падают наземь у йог.
О, как беспечны движенья
Рук, от безделья тупых!
Я бы предал их сожженьго,
Если не верил бы в них.
Где они, Линии Муки?
Злая работа, взгляни
— Белые гладкие руки
— О, как бездумны они!..
Но среди множества линий
Линию вижу вон ту
— Словно полет журавлиный,
Руки восходят к Труду.
Уголь сечет их и камень,
Молнии прячутся в них.
И над такими Руками
Я высекаю свой стих.
Их заманила забота,
Перекрестила, крута.
Лоб утирая от пота,
Смотрит на них Красота.
И сквозь века и широты
Вижу, как в небо вросли
Черные руки Работы
На пьедесталах Земли!
(1 votes, average: 5,00 out of 5)