Женясь, пред алтарем Венеры Я три молитвы приношу: В одной о здравии Глицеры, А в двух о верности прошу.
Стихотворения поэта Илличевский Алексей Дамианович
Из Кяхты едучи большим обозом, Чай В дороге встретился с Шалфеем невзначай. «Куда?» — Шалфей спросил. — В Европу. — «Это дело: Богатства ждут
При виде вас, нахмуря лица, Все шепчут жалобы одни: Женатые — зачем не холосты они, А неженатые — зачем вы не девица.
От Нимфы мстительной рогами За то наказан Актеон, Что видел дерзкими очами, Чего б не должен видеть он; Елены же супруга ими Украсил лоб
«Чтоб счастие найти, Фортуны не лови, Часть жизни Дружбе дай, другую дай Любви». — Я счастлив милою — и обе половины Пожертвовал для Нины.
Клит, лекарь и поэт, не выйдет ввек из моды, С его талантами ему легко лечить: Есть драмы у него больного рассмешить, А усыпить есть
«Я по уши в долгах, беда!» Клит жаловался пред друзьями: Беда ли это? что б тогда, Когда б он в них вошел с ушами.
Между вином и красотою Решить, что лучше, мудрено, Но жить в согласья с тем и тою, Признаться, я б хотел равно. Не спрашивайте же,
Что спорить о стихах? тем нравятся Сонет, А этим Буриме, Рондо иль Триолет, И всякому свое: мне, например, Баллада, Тогда как заняла отгадкой вас
По жизненной реке веселыми брегами Плыви, любезный брат! не испытая бурь; И дней твоих над ясными водами Да светит век безоблачно лазурь. Созвездья кроткие,
«Который год тебе, признайся?» — — Не больше сорока пяти. — «Смотри же, брат, остерегайся, Чтоб ты не умер… двадцати».
При отсылке одной даме сделанных для нее пакетов на письма По воле вашей посылаю Пакеты вам трудов моих; В награду больше не желаю Как
Злой Коршун Голубя клевал И приговаривал: «Негодный! Вы все мои враги по злости вам природной, Вот я тебя поймал: Есть боги-мстители!» — О если
Мошнин подрядами разбогател ужасно, А кроме барышей не смыслит ничего: Он порох поставлял, но доказал преясно, Что сам — не выдумал его.
Надутый спесью Крез! того, кто победней, Честишь ты, вижу я, нос вздернув, не иначе: Но ежели ты всех богаче, То вправе ли быть всех
На что сей памятник тщеславья, не печали? И надписи над ним вкруг мрамора всего? Что был на свете он, не знали; К чему же
«Я бедный, брошенный отныне человек! Ходи хоть по миру, без помощи, без цели: И ближних и друзей лишаюся навек!» — Все перемерли? — «Нет».
Притворно, думаете вы, По муже Павловна рыдает и крушится; Но в положение войдите сей вдовы: С кем ей теперь браниться?
Охота чудеса творит: Бездар в полгода стал художник и пиит; И вот уж пишет он, питомец новых Граций, Стихи, как Рафаэль, картины, как Гораций.
«Прелестные стихи! как много в них души! Уж, верно, ваши». — Нет, чужие. — «Не ваши, так стихи, конечно, не худые, А правду сущую