Плещет речка недалечко от родимого местечка. Я на речке выросла, много горя вынесла. А счастливой не была… Не мое ли это счастье речка в
Стихотворения поэта Лозневой Александр Никитич
Я россиянин, я твой сын, Россия, и колыбель моя в степи под Курском. Но мне пришлось бывать под небом синим в горах Памира, в
Были молоды — старыми стали, будто жизнь не прошли, проскакали. Пронеслись, будто раннею ранью, как в кино на волшебном экране. Припев: А ведь только
Были зори ранние, были ночи звездные. Где ты, бесталанная, где ты, несерьезная? Где мы снова встретимся и когда — не знаю. Сонной сказкой плещется
Услышьте о правде жестокой, о том, как седой генерал от Родины милой далеко в застенке сыром умирал. Как сердце ему разрывали и речью, и
Светает. Команда звучит: по местам! К орудиям, хлопцы, отчизна зовет. На небе последняя гаснет звезда. Не знаем, кто вновь до звезды доживет. Не знаем,
Вот на этой тропке, что на карте пунктиром, я, голодный и мрачный, вставал под огнем. Не мог уступить ни «пантерам», ни «тиграм», примириться не
Ах, что я надумал, ах, что я наделал: назвал я девчонку березкою белой. Назвал я девчонку духмяной калиной. Да так и уехал — не
Кого полюблю я — не знаю, не знаю, что будет со мной. Два друга своей называют — хорошие тот и другой. Весь вечер баяна
Я так давно его оставил, а он все снится, отчий дом. То скрипнет дверь, то стукнет ставня, то лай собаки под окном. Все вижу
Возле Курска Сейм течет, только в город не заходит. Город отдает почет речке Тускарь — мелководью. Так и я хожу у дома, не могу
Мы за Россию танки в бой вели, а штыки сходились, кровью истекали. А были и такие сукины сыны, что предали тебя в крутые дни
Романс Любовь не проходит бесследно, какой бы она ни была — глухою стеной безответной, снежинкой, лишенной тепла. Не в меру красивой и яркой, разгульною
Молчаньем каменным таким не изводи меня. Подумать только — ни строки за эти сто три дня. Забудь, что было, и черкни хотя б одну
Романс Идя на свиданье с любимой, в душе ничего не таи. Откройся пред нею, единой, еще раз в великой любви. Целуй ее нежные руки,
В разных странах я побывал, затянув по-солдатски ремень. Много видел богатых чужих деревень. Но я за свою, за голодную, воевал. За Россию свою, разоренную,
Много лет не бывал я в местечке, что стоит на бурливой, на маленькой речке. И вот, наконец, я домой прикатил. Ничего не пойму, будто
Иной рассуждает, от мысли пьянея, что счастье — оно лишь всего лотерея. Однажды проснешься, потянешь билетик, и — вот оно, розовым светом засветит. Нет,
Яблонька покрылась белой пеленой. Я спросил у яблоньки: — Холодно зимой? Помахала яблонька веткою-крылом: — С матерью-землею мне всегда тепло.
Только вспомню хату под осиной и на мысли сам себя ловлю: я хотел бы встретить там, в России, долю запоздавшую свою. Ту, что с