Стихотворения поэта Мартынов Леонид Николаевич

Олива

Олива, Олива, Олива! Тяжелые ветви вздымая, Она не стоит молчаливо — Она ведь не глухонемая! Конечно, Какое-то в мире Творится неблагополучье, И слышатся шумы

В отдаленье как во время оно

В отдаленье, Как во время оно, Крылись чьи-то дачи, не близки. Где-то что-то крикнула ворона… Есть такие темные лески. На стволах змеились,- я прочел

Как все это случилось, в самом деле?

Как все это случилось, в самом деле? Двадцатый век, с чего он начался? Мелели реки, и леса редели… Но в сизые от дыма небеса

О годовщины, годовщины

О годовщины, Годовщины, Былые дни! Былые дни, как исполины, Встают они! Мы этих дней не позабыли, Горим огнем Тех дней, в которые мы жили

Художник писал свою дочь

Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей, Но вышли сады, А в садах —

Мне кажется, что я воскрес

Мне кажется, что я воскрес Я жил. Я звался Геркулес. Три тысячи пудов я весил С корнями вырывал я лес. Рукой тянулся до небес.

Звонят в Елоховском соборе

Звонят в Елоховском соборе. И это значит — понимай, Что вслед за пасхой очень вскоре Придет весенний праздник Май. А эта девочка на рынке

Деды и внуки

Идут Во мрак забвения понуро Все те, кто крови проливали реки, Калифы, жгущие библиотеки, И Торквемад зловещие фигуры. И чванятся, пожалуй, лишь Тимуры: Мол,

Тетрадь

Жалко, что кончается Старая тетрадь. Но не огорчается: Трать бумагу, трать! Только бы унылыми Буквами не врать Черными чернилами В белую тетрадь.

Короче, короче, короче!

Короче, Короче, короче! Прошу тебя, не тяни. Короче становятся ночи. Но будут короче и дни. Все сроки Отныне короче И каждый намеченный путь. И

Вода

Вода Благоволила Литься! Она Блистала Столь чиста, Что — ни напиться, Ни умыться, И это было неспроста. Ей Не хватало Ивы, тала И горечи

Дедал

И вот В ночном Людском потоке Мою дорогу пересек Седой какой-то, и высокий, И незнакомый человек. Застыл он У подножья зданья, На архитектора похож,

Ночь перед весной

Весна ли, Оттепель ли просто — Еще не понимаем сами, Но трескается льда короста, И благостными голосами О чем-то хорошо знакомом Поет капель, и

Баллада о композиторе Виссарионе Шебалине

Что, Алеша, Знаю я о Роне, Что я знаю о Виссарионе, О создателе пяти симфоний, Славных опер и квартетов струнных? Мне мерещатся На снежном

Воспоминанья

Надоело! Хватит! Откажусь Помнить все негодное и злое — Сброшу с плеч воспоминаний груз И предам забвению былое. Сбросил! И от сердца отлегло, И,