В провинциальный городок
Приехал он, Суровый мотобог.
В английском кепи,
В джинсах — Кожимит.
Немного пьян, Немного знаменит.
С ним девочка. В зрачках зеленых грусть,
И в пальцах тонких Журавлиный хруст.
С ним девочка —
В афишке
Да к луне
По вертикальной
Мчащая стене…
Я синенький билетик покупал,
По деревянной лесенке взбегал
И вниз глядел,
Откуда, как шмели,
Два мотоцикла по спирали шли,
Он,
Мотобог,
Придумал ей спираль.
А я с мотоциклисткой Мчался вдаль.
Я мчался, счастлив, Позабыв одно: Лишь по спирали Ездить ей дано…
Ей публика орала:
— Браво! Бис! —
А я шептал:
— Ты только не сорвись.
Ты только скорость набери, Как вздох…
Мой ангел белокурый…
Мотобог
Тебя в гот страшный день Не воскресил, Хоть было воскресенье. День дождлив.
Толпилась бестолковая толпа.
И мотогонщик причитал:
— Судьба. —
И странен был его скупой оскал…
А мотоцикл ее
Все стрекотал!
Все стрекотал!
И словно стрекоза,
Летел в ее открытые глаза…
А площадью базарной шла весна. Валилось солнце, как вода с весла.
И посреди весны, Кругла, как чан,
Молчала мотогонка.
По ночам
Я приходил,
Я вслушивался в тишь.
Казалось мне,
Ты по стене летишь.
Беззвучно шепчешь, Головою вниз: «О мальчик мой! Ты только не сорвись!
Ты только скорость набери И — вдаль!..» Как в пробку — штопор, В небеса — спираль.
И по спирали,
Крыльями маня,
Уходит мотогонщица моя.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)