Стихотворения поэта Одоевский Александр Иванович

Стоит престол на крыльях: серафимы, Склоня чело, пылают перед ним; И океан горит неугасимый — Бесплотный сонм пред господом своим. Все духи в дух

Пусть нежной думой — жизни цветом Благоухает твой альбом! Пусть будет дума та заветом И верным памяти звеном! И если кто — альбома данник

Уже толпа последняя изгнанников Выходит из родного Новагорода, Выходит на Московский путь. В толпе идет неведомая женщина, Горюет, очи ясные заплаканы, А слово каждое

Как много сильных впечатлений Еще душе недостает! В тюрьме минула жизнь мгновений, И медлен, и тяжел полет Души моей, не обновленной Явлений новых красотой

На грозном приступе, в пылу кровавой битвы Он нежной матери нигде не забывал; Он имя сладкое сливал Со словом искренней молитвы… Опять увидеть взор

Таится звук в безмолвной лире, Как искра в темных облаках; И песнь, незнаемую в мире, Я вылью в огненных словах. В темнице есть певец

Я разлучился с колыбели С отцом и матерью моей, И люди грустно песнь запели О бесприютности моей. Но жалость их — огонь бесплодный, Жжет

Струн вещих пламенные звуки До слуха нашего дошли, К мечам рванулись наши руки, И — лишь оковы обрели. Но будь покоен, бард!- цепями, Своей

Зачем ночная тишина Не принесет живительного сна Тебе, страдалица младая? Уже давно заснули небеса; Как усыпительна их сонная краса И дремлющих полей недвижимость ночная!

Как сладок первый день среди полей отчизны, На берегах излучистой Усьмы! Опять блеснул нам луч давно минувшей жизни И вывел нас из долгой скорбной

Звучит вся жизнь, как звонкий смех, От жара чувств душа не вянет… Люблю я всех, и пью за всех! Вина, ей-богу, недостанет! Я меньше

I У Борецкой, у посадницы, Гости сходятся на пир. Вот бояре новгородские Сели за дубовый стол, Стол, накрытый браной скатертью. Носят брашна; зашипя, Поседело

Как мирен океан! Заснул, и без движенья Валы покоятся, как сонные борцы. Когда пробудится борец тысячеглавый И вскинет на себя сребристые венцы? Он жизни

Недвижимы, как мертвые в гробах, Невольно мы в болезненных сердцах Хороним чувств привычные порывы; Но их объял еще не вечный сон, Еще струна издаст

И если ты за то сочел безумным брата, Что сердце ссорится с умом, То верно бы пришлось и самого Сократа — Врасплох — отправить

Еще твой образ светлоокой Стоит и дышет предо мной; Как в душу он запал глубоко! Тревожит он ее покой. Я помню грустную разлуку: Ты