Гордячек видел – гордых не встречал,
Усмешкой на улыбку отвечал, –
И вот сижу,
былое ворошу,
Слова стихов шепчу карандашу,
По чердакам,
незримы и легки,
Налетчиками ходят сквозняки;
И осень под окном шуршит, шуршит –
Листву свою, как память, ворошит.
Над мокрым лугом чибисы кричат,
Расхлябанные ходики стучат,
В лесных озерах черная вода,
Тяжелая, как черная слюда.
Все спрашивают чибисы:
“Вы чьи –
Набухшие осенние ручьи?
Вы чьи, стога, на выжженной стерне?
Вы чьи, следы,
от стежки в стороне?”
