Свет раскромсал полтьмы, как добрый каравай. Свет полоснул тебя. Не прячься в плечи! Горячего нутра во мраке не скрывай, последний хлебец, вынутый из печи!
Стихотворения поэта Петров Сергей Владимирович
Приходит гость из Гатчины, как приговор от них, – бобровый, молью траченный расстрига-воротник. Метет он бородищею, язык тяжел, как пест, и в нем судьба
Аз усумняюсь. Есмь сплошной сумятицы псалом, горящий глаз старообрядца, косматей волосом, чем сам Авессалом, и в голове моей Ты можешь затеряться, как в детских
Хотел бы стать Сковородой иль подорожною каликой со страстью странствовать великой, с тревожно вздетой бородой. Постукивая посошком по камешкам, как по жеребьям чужим, тащился
Сегодня о тебе подумал в первый раз как о далекой и ненужной вещи, как о простом предмете без прикрас. Да, просто так – не
Когда живется мне, и я тогда живусь, переживаясь от стены к обрыву. А то скачу себе, не дуя даже в ус, зато уж –
Тучи громыхали, серые, как танки. А старик рыбачил с моста на Фонтанке. И была Фонтанка тихой, как болото, так что вяз в ней цокот
От души открыт вечерний сад. В нем высокий соловьиный воздух, где сердца на ниточке висят, а птенцы, теплея, дремлют в гнездах. Всем умом молчит
Мне истинки на час, помилуй Бог, не надо. Я в прописи ее не стану проставлять, общедоступную, – ну, будь она менада, еще б куда
Аз, усумнившийся, гляжу в прозрачные леса на дым зеленый рощ березовых, и все же десницей Божьей провожу по коже земли шершавой. А она колышет
Присели кроткие церквушки, как бы озябшие зверюшки. Но мнится: только их спугни, как в россыпь ринутся они, покажут крохотный, с вершок, невинный хвостика пушок,
1 Я иль не Я? Вот мой вопрос, и Гамлет идет, как лысый ворон, в уголок, а разумом по-человечьи храмлет, себя с ноги спуская,
Я сетую, что ни над чем не плачу и что с души себя же ворочу, что раскурочу или раскулачу нутробу, как положено врачу, но
Аз есмь какой-то изначальный знак. И пусть он тощ, и хром, и нагло наг! Бродяга! Сукин сын!! Варнак!!! На высоте ума произрастают знаки, добра
Дочурку чудную баюкая, разнеженная в прах и в пух, тысячегрудая, сторукая, стоишь под завистью старух, блестишь здоровьем в палисаднике, свежа, как утренний надой, и
Мороз длиною с год. Совсем ослепла память, а год – он сед как век, он зябкий дед. Итак, начну я с вечностью под вечер
Когда нисходит с неба полузной, а травы чахлые ползут хворобой, возносишься отвесной прямизной, отесанной наотмашь белизной и четырехугольною утробой. Черствеет у воды сухой песок,
Ишь, мыслят что! Чуть не живьем в могилу! Врос в землю сруб, а все еще не гроб. Свеча, и та, чадя, горит насилу. Кряхтит
А так – какой мне интерес, топорщась и топырясь? На! Как арбуз меня – на взрез, а хочешь – и на вырез. Бери скорее
Я усумняюсь. Пристальные львиные слова глядят, и каждое – зубастый заголовок. У тел их тысячи изгибов и уловок, в дремучей гриве затерялась голова. Как