Двенадцать месяцев в году.
У каждого число и место.
Черемухой на холоду
пропахли поздние подъезды.
А в декабре такая муть,
такая сладкая тревога —
что хочется на Млечный путь
лечь и отправиться в дорогу.
И мальчик, шапку теребя,
косит глазами очумело:
«Да я… да мне… да без тебя…»
Но от восторга тает тело.
Смелее ночи только ночь.
Полурасстегнута шубейка.
Что воду без толку толочь,
когда судьба и так индейка?
И меркнет черная звезда.
Лиловый, синий и зеленый
цвет торжествует и всегда,
всегда благоволит к влюбленным.
Ах, я и сам когда-то был
таким же вот нерасторопным!
Любил? Конечно же, любил.
И ямбом сочинял трехстопным.
Черемухой на холоду
пропахли те, былые тени.
…И я ловлю их на лету,
но, жаль, без прежнего смятенья!
(1 votes, average: 5,00 out of 5)