Не получая писем, сколько раз Мы сочиняли (в самоутешенье?..) Наивно-драматический рассказ Про револьвер, болезнь или крушенье… Отлично зная — просто не до нас (Но
Стихотворения поэта Штейгер Анатолий Сергеевич
Но порою слышит спящий Будто пенье… Эти звуки Мир не наш. Не настоящий. Что тянуть к ним праздно руки? Завтра в них никто не
Только раз дается в жизни счастье, Только раз и только на мгновенье, И не в нашей слишком слабой власти Удержать его прикосновенье. Только память
Крылья? Обломаны крылья. Боги? Они далеки. На прошлое – полный бессилья И нежности взмах руки. Заклятье: живи, кто может, Но знай, что никто не
В сущности так немного Мы просим себе у Бога: Любовь и заброшенный дом, Луну над старым прудом И розовый куст у порога. Чтоб розы
Так от века уже повелось, Чтоб одни притворялись и лгали, А другие им лгать помогали, (Беспощадно все видя насквозь) – И все вместе любовью
1 Не нами писанные главы, Но нам по этой книге жить, Терять надежду и тужить, Искать и подвига, и славы, И вдруг понять, что
1 Снова в Париже весна начинается Очень застенчива, очень слаба. Что-то как будто бы даже меняется… Уж не судьба ли? едва ли судьба… 2
Может быть, это лишь заколдованный круг И он будет когда-нибудь вновь расколдован. Ты проснешься… Как все изменилось вокруг! Не больница, а свежий, некошеный луг,
Мы, уходя, большой костер разложим Из писем, фотографий, дневника. Пускай горят… Пусть станет сад похожим На крематориум издалека.
Сколько лет безжалостно убито, Но о прошлом больше не жалей. Голубое небо приоткрыто Изумрудной россыпи полей. Стану снова радостным и новым, Перейду зеленую межу.
I Не в памяти, а в нежности Остался острый след. Доныне по безбрежности Лечу былому вслед. И думаю, и думаю, Хоть знаю — не
Не до стихов… Здесь слишком много слез В безумном и несчастном мире этом. Здесь круглый год стоградусный мороз Зимою, осенью, весною, летом. Здесь должен
1 Где-то теперь мой друг? Как-то ему живется? Сердце, не верь, что вдруг В двери раздастся стук: Он никогда не вернется. Мне ли, себе
У нас теперь особый календарь И тайное свое летосчисленье: В тот день совсем не 1-й был Январь, Не Рождество, не Пасха, не Крещенье. Не
За тридцать лет, прожитых в этом мире, Ты мог понять (и примириться мог), Что счастья нет, что дважды два четыре, А остальное — трусость
Священник ведет новобрачных. Растерянный взгляда жениха. Как облаком, тканью прозрачной Невеста одета, тиха. Все тленно. Конечно, изменит Она ему через год. Но чем этот
Уже не страх, скорее безразличье – Что им до нас, спокойных и серьезных? Есть что-то очень детское и птичье В словах, делах и снах
Отчего, как стихает речь И на улице, и в дому, Стоит только скорее лечь Помолясь, обо всех – Ему, Стоит только, глаза закрыв, Позабыть,
Мы верим книгам, музыке, стихам, Мы верим снам, которые нам снятся, Мы верим слову… (Даже тем словам, Что говорятся в утешенье нам, Что из