Как безумный, бежал я с безумным полком
И проклятья безумно кричал.
Там, на гребне горы, я всадил в него штык,
И, хрипя, предо мной он упал.
То бил миг лишь один… Миг один это был…
Но я вижу всегда… и сейчас
Этот взгляд, этих ужаса полных и мук,
Голубых этих, милых, родных моих глаз!
Эти русые пряди я вижу волос
Из-под вражеской каски его…
Этот рот, — перекошенный судоргой рот,
Эти сжатые с пеною зубы его!..
Это он, ведь, — мой мальчик?!.. Но умер ведь он!.
Только год… Бедный ангел. Шестнадцати лет.
Я в могил его схоронил навсегда
Моей жизни всю радость и свить.
Мне всю душу пронзила мечом эта скорбь!..
Но ведь это в него этот штык я всадил!
Ведь лицо это… взгляд… ведь его, все его!..
Ведь я сына, я сына убил!!
И я выдернул штык из хрипевшей груди
И вперед, и вперед я бежал,
И вонзался мой штык и приклад размозжал…
Я безумно бежал и бежал,
И упал, наконец, я под адским огнем.
Подобрали меня. О зачем! Чтоб мое
Все вернулось мученье?!.. Чтоб вновь я страдал,
Как никто?!.. Чтоб опять я увидел его?!..
Господин прокурор, вы сказали, что я
Притворился безумцем, чтоб вновь не итти
Мне сражаться на фронт, что изменник и трус,
Я бегу от солдата прямого пути.
Пусть обманщик я… Но ведь все это — сыны!
Все они — сыновья! Все они — сыновья!
Все ведь дети они — иль мои или чьи..:
Вся единая Божья семья!
И ружье поднимать на Господних детей
И итти убивать их я больше не мог.
Да, теперь я не ваш. Я ничей. Надо мной
Царь один только — праведный Бог!
О, кончайте скорей эту пытку! Меня
Расстреляйте скорей! Мне не мил
Мир ваш, мир бесконечных, безумных злодейств…
Жить? Зачем же мне жить?.. Я сына убил!..
Вы сейчас читаете стих Сын, поэта Горбунов-Посадов Иван Иванович