На крыльце сидит боец. На скворца дивится: — Что хотите, а скворец Правильная птица. День-деньской, как тут стоим, В садике горелом Занимается своим По
Стихотворения поэта Твардовский Александр Трифонович
Кружились белые березки, Платки, гармонь и огоньки, И пели девочки-подростки На берегу своей реки. И только я здесь был не дома, Я песню узнавал
Перевозчик-водогребщик, Парень молодой, Перевези меня на ту сторону, Сторону домой… Из песни — Ты откуда эту песню, Мать, на старость запасла? — Не откуда
Есть имена и есть такие даты, — Они нетленной сущности полны. Мы в буднях перед ними виноваты, — Не замолить по праздникам вины. И
Не спеши, невеста, Замуж за бойца: Нынче неизвестна Доля молодца. То ли он героем В дом придет родной, То ли не напишет Строчки ни
Прощаемся мы с матерями Задолго до крайнего срока — Еще в нашей юности ранней, Еще у родного порога, Когда нам платочки, носочки Уложат их
Час рассветный подъема, Час мой ранний люблю. Ни в дороге, ни дома Никогда не просплю. Для меня в этом часе Суток лучшая часть: Непочатый
— — — На дне моей жизни, на самом донышке Захочется мне посидеть на солнышке, На теплом пенушке. И чтобы листва красовалась палая В
Отдымился бой вчерашний, Высох пот, металл простыл. От окопов пахнет пашней, Летом мирным и простым. В полверсте, в кустах — противник, Тут шагам и
Спасибо, моя родная Земля, мой отчий дом, За все, что от жизни знаю, Что в сердце ношу своем. За время, за век огромный, Что
— Дельный, что и говорить, Был старик тот самый, Что придумал суп варить На колесах прямо. Суп — во-первых. Во-вторых, Кашу в норме прочной.
Нет, жизнь меня не обделила, Добром своим не обошла. Всего с лихвой дано мне было В дорогу — света и тепла. И сказок в
По старой дороге на запад, за Вязьмой, В кустах по оборкам смоленских лощин, Вы видели, сколько там наших машин, Что осенью той, в отступленье,
В тот день, когда окончилась война И все стволы палили в счет салюта, В тот час на торжестве была одна Особая для наших душ
На войне — в пути, в теплушке, В тесноте любой избушки, В блиндаже иль погребушке,- Там, где случай приведет,- Лучше нет, как без хлопот,
Изо всех больших имен геройских, Что известны нам наперечет, Как-то по-особому, по-свойски, Это имя называл народ. Попросту — мы так его любили, И для
Нет, ты не думал,- дело молодое,- Покуда не уехал на войну, Какое это счастье дорогое — Иметь свою родную сторону. Иметь, любить и помнить
Повеет в лицо, как бывало, Соснового леса жарой, Травою, в прокосах обвялой, Землей из-под луга сырой. А снизу, от сонной речушки, Из зарослей —
За недолгий жизни срок, Человек бывалый, По стране своей дорог Сделал я немало. Под ее шатром большим, Под широким небом Ни один мне край
Столько было за спиною Городов, местечек, сел, Что в село свое родное Не заметил, как вошел. Не один вошел — со взводом, Не по