Стихотворения поэта Чуев Феликс Иванович

Мне кое-кто не подает руки

Мне кое-кто не подает руки — не те, рукою чьею дорожу я, ценю их дружбу, крепкую, большую, — а те меня обходят за стихи.

В Доме литераторов (Картины дивные в багете…)

Картины дивные в багете, шелковый занавес воздет. Сказали: в гости к нам приедет американский президент. Поспешно мебель обновили (на это время привезли) и двор

Не все поэты признаны в народе

Не все поэты признаны в народе, но все среди порядка и бузы, все равные, всегда в одной колоде — шестерки, дамы, короли, тузы. И

Я уснул и попал в заповедник воров

Я уснул и попал в заповедник воров, если б кто рассказал, не поверил, там воров развелось, как в лесу комаров, даже днем запираются двери.

О русская литература!

О русская литература! Да что же с тобой, наконец? Любая продажная шкура нашла в тебе свой бубенец. И тащится в гору савраска, в пути

Ты мне сказал, что даже у тевтонов

Ты мне сказал, что даже у тевтонов ни слова о побоище Чудском и что они, по всем своим канонам, небось бы не забыли о

Тяжело жилось поэту

Тяжело жилось поэту где-то в средние века, ни любви, ни денег нету, а цензура высока. Инквизитор был новатор, но и нечего пенять — даже

Ты недоволен страною? Окстись!

Ты недоволен страною? Окстись! Где ты отыщешь такое раздолье: хочешь — иди инженером трудись, по коридорам кури на здоровье. Стань продавцом и швыряй на

Мокрые крыши осени

Мокрые крыши осени, мертвые крылья утрат. Мы наконец-то бросили наш почернелый сад. Мы наконец не рядышком, нам наплевать на всех. Вьюгой не упорядочен, мечется

Недорубленный лес вырастает

А. Ф. Сергееву Недорубленный лес вырастает, недобитая сволочь живет, собирается в хищные стаи и себя именует «народ». Им нисколечко вовсе не стыдно за развальную

В человеке живет колокольчик

В человеке живет колокольчик, Отзывается он изнутри, О далеком и ближнем хлопочет, И ему не нужны звонари. Зазвучит на призыв не однажды, Если помощи

В Доме литераторов

К Смелякову фамильярно Лез поэтик молодой, Не кричал ему он: — Яра! — Но, однако, был хмельной. Смеляков сказал сурово: — Что ж вы,

Акварельные дали

Акварельные дали Рисовала страна. Мы за Родину пали, А она не нужна. За Победу, за правду, За Российские сны. Мы погибли — и ладно,

Ублюдки

Памяти Героя Советского Союза вице-адмирала Г. Н. Холостякова Он в огне не сгорел, не пропал под водою и не умер от ран, как не

Гибель Гагарина

Надоели сказки бездарные — столько россказней и легенд, надоели сплетни базарные, облепившие монумент. Столько липких, нетрезвых слухов! Но сейчас не об этом речь, и,