Прохожий, стой! во фрунт! скинь шляпу и читай: «Я воин, грамоты не знал за недосугом. Направо кругом! Ступай!»
Стихотворения поэта Дмитриев Иван Иванович
Прохожий! пусть тебе напомнит этот стих, Что все на час под небесами: Поутру плакали о смерти мы других, А к вечеру скончались сами.
Пой, скачи, кружись, Параша! Руки в боки подпирай! Мчись в веселии, жизнь наша! Ай, ай, ай, жги! припевай. Мил, любезен василечек — Рви, доколе
Однажды дома я весь вечер просидел. От скуки книгу взял — и мне сонет открылся. Такие ж я стихи сам сделать захотел. Взяв лист,
В роще зеленой, над тихой рекой Веет и вьется дымок голубой И, от костра подымаясь, столбом Тихо плывет над соседним кустом. Белая полночь тиха
«Несносный жребий мой! то вверх, то вниз лечу; Вперед, назад меня толкают. Ракете смех, а я страдаю и молчу». — Проситель! и с тобой
Люблю — есть жизнью наслаждаться, Возможным счастьем упиваться, Всех чувств в обвороженьи быть. Любил же — значит: полно жить! Яснее: испытать собою, Что клятвы
Подзобок на груди и, подогнув колена, Наш Бавий говорит, любуясь сам собой: «Отныне будет всем поэтам модным смена! Все классики уже переводимая мной, Так
«Как я велик!» — дитя со столика вскричал. А нянька говорит: «Сниму, так будешь мал». Богач с надменною душою! Смекай заранее: урок перед тобою.
Утешно вспоминать под старость детски леты, Забавы, резвости, различные предметы, Которые тогда увеселяли нас! Я часто и в гостях хозяев забываю; Сижу повеся нос;
«Завидна, — я сказал, — Терситова судьбина: Чин знатный, и что год, то дочь ему иль сына!» — «Да, он не без друзей, —
И вот, от ложа наслажденья И нег любви оторвана, Перед судилищем она Предстала с трепетом смущенья. Греха открытого позор К земле чело ее склоняет;
«Здорово, душенька! — влетя в окно, Пчела Так Мухе говорила. — Сказать ли весточку? Какой я сот слепила! Мой мед прозрачнее стекла; И как
Дрожащею рукою За лиру я берусь, Хочу, хочу петь Хлою, Но в сердце я метусь. Какой мне ждать награды За мой, о Хлоя, стих?
«Ай, как его ужасен взор! — Бормочет швед. — Он горче хрена!» — «Ах, как он мил», — твердит Климена. Как разрешить сей странный
«Мужчины счастливы, а женщины несчастны, — Селеста милая твердит. — Их рок прелестною свободою дарит, А мы всегда подвластны». Так что ж? Поспорю в
Любовник в первый день признанием забавляет; Назавтра — говорят: несносно докучает; На третий слушают, не поднимая глаз; В четвертый — с робостью отказ; На
Чей это, боже мой, портрет? Какими яркими чертами Над впалыми ее глазами Натиснуты все сорок лет!
Мне лекарь говорил: «Нет, ни один больной Не скажет обо мне, что не доволен мной!» «Конечно, — думал я, — никто того не скажет:
Когда и дружество струило слез потоки, На мраморе сии начертывая строки, Что ж должны чувствовать, увы, отец и мать?.. О небо!.. и детей ужасно