Владимиру Маяковскому Спокойней жили все его друзья. Благоразумней. Потому — везучей. Блистали фейерверками, дразня Его души клокочущий Везувий. И женщины, как будто на бульвар,
Стихотворения поэта Кобзев Игорь Иванович
В весеннем городе, В весеннем шуме мая, Когда все небо – как зеленый светофор, Вы часто слышите на скверах и в трамваях Смешной и
Александру Блоку Отринув столичный салонный тон, Неведомо почему, Любил он умчать в деревенский дом, Что дед завещал ему… Высокой поэтики виртуоз, Он здесь постигал
Мне с каждым годом как-то ближе Дороже и родней навек Архип Иванович Куинджи Необычайный человек. Коли талант – любовь к чему-то, Кто, как не
Прекрасно и мудро Сентябрьское утро: Туманы духмяны и травы остры, Заря пламенеет И стрелами сеет, – Как пели славянские гусляры… Чуть слышно деревья Скрипят,
Пока пропахшие войной Орудия не бьют, Дипломаты пьют вино Порой с врагами пьют. С врагами можно говорить И за столом сидеть С врагами можно
Белые ночи… Белые ночи… Белые ночи — как белые дни. Кажется, будто бы белые ноги Моют в заливе ночные огни. Людям не спится. На
Пытанный жестокими боями, Смел ли я без друга обойтись? А вот нынче верными друзьями, Кажется, не смог обзавестись. Правда, есть, конечно, сослуживцы, Родичи, соседи
Попал под пули взвод У жаркой переправы, И раненный в живот, Упал солдат на травы. – Воды! Глоток воды! – Над ним сестра склонилась.
Где громоздит узор зубчатый Китай-городская стена, Стоит Иван Первопечатник, Изваянный из чугуна. А рядом с ним, у перекрестка, Прохожий должен замечать Окошко книжного киоска
Зачем какой-то чаровник В какой-то давний год Заворожил в недобрый миг Девичий хоровод? Зачем никто не уберег Тех белоплечих дев, Что стынут в облике
Золотые годы детства. Что вы с сердцем натворили? Вспоминаю дом тесовый, Сад – в веселых голосах. Там вишневое варенье Мои тетушки варили В блещущих
Здесь розы есть, как сладкий мед, С цветными лепестками, Есть розы хрупкие, как лед, И яркие, как пламя. Есть розы белые, как снег, Крученые,
Спасибо седой зиме За то, что, под стать богам, Хожу по родной земле – Как будто по облакам! От этих снегов в полях, От
Поскольку Константин Аксаков Был ревностный славянофил, Он вместо сюртуков да фраков Армяк и мурмолку носил. Шел давний спор о двух культурах, И каждый «западный»
Девушка с загадочным лицом, В платье, точно ландыш, белом-белом, Первая призналась мне во всем И сама велела мне «быть смелым»! Приказала верить наперед, Без
На старой скамейке бульвара Я часто любимую ждал И очень подолгу, бывало, Игру облаков наблюдал… Прикрывшись от солнца ладонью, Я видел вверху чудеса: И
В любви так много печального. Пускай же еще не раз Не тайными, а случайными Будут встречи у нас. Пусть дольше живет желание Пугаясь любви
Хоть невеста с виду — как девчонка. В платье вешней вишенки светлей. Ну а все же: собственный мальчонка Вертится на свадьбе меж гостей… Что
Мы с тобой как стрелки на курантах, На кремлевских золотых часах. А весь Кремль — в дорожках аккуратных, В радужных рублевских образах… Посидим тайком