Люблю костер, летящий в поднебесье, Широкий росплеск солнечного дня И пламень слов, и огненную песню, И сердце друга, полное огня. У нас в народе
Стихотворения поэта Кондратковская Нина Георгиевна
Д. М. З. Люблю людей, влюбленных в камни! Шлифуя мраморный излом, Они беседуют с веками, Как с земляками за столом. И обнаруживают в яшме
Зори горькие, как рябина. Две папахи. Два карабина. Две гранаты у правого бока Да четыре горячих ока. Зори стылые потемнели. Расступились пеньки да ели.
Творя добро, не взвешивай его, Не измеряй объемы и масштабы: Оно в твоих руках не для того, Чтобы ладони превращались в лапы. Не золото
Кто-то песню душевную вывел — Подхвачу — и пою, и пою, И несут ее люди, как вымпел… Чью-то песню несут — не мою! Землю
…А люди приходят в Кижи, и в Суздаль, Себя красоте открывая до дна. Так что ж из того, что у зодчих искусных И лица
Б. Р. Человека мучил трудный сон: Ситный хлеб пахучий видел он, Даже ртом касался иногда. Человек был голоден тогда. И в другую ночь он
Утро. Разминку делают краны. «Илы» зорю трубят. Утро. Папы и мамы В ясли сонных несут ребят. Утро. Дворники ширкают метлами. Свежесть. Легкая дрожь. Каблуки
Уже луне щеку щекочут ели. Она клюет. Ей спать давно пора. И дятлы спят, и совы осовели, И земляника дремлет до утра. Тропа большая
В дозоре и волны, и зори, И горы — вдали — на посту, И Верхнеуральское море Спокойно творит красоту. Мой голос почти неприметен, Как
Речка в мае Толстый лед ломает, Рвет мосты. Крутит щепки, Берег подмывает, Мнет кусты. То петляет, То разрубит узел, То напрет — И, разведав
Как родную землю почитать, Чтобы слов на ветер не кидать? Чтобы стать перед ее лицом Кровною родней, а не жильцом? В детстве — теплым
Природа — самый безупречный мастер, Постигший совершенство ремесла. И все, что ей доступно и подвластно, До высоты искусства вознесла. И чудеса являть не перестала:
Когда по веленью Упорства и плана Идет лучезарная Сталь Казахстана, То люди, Встречая горячие слитки, — Привет, — говорят, — Казахстанской Магнитке! В степях
Бродят сказки на зорьке вечерней, Где лесные тропинки круты. Бродят сказки о горном ущелье На отроге уральской Кряхты. Там, на склоне, в зеленом разливе,
На дубу конопатом Пернатых туманов стада. Медный звон листопада Над синей печалью пруда. Ветер шлет говорящие письма В неведомые адреса, И на небе провисли
У старого бая и шапка-то рысья, И очи-то волчьи, и поступь-то лисья, И плетка в четыре змеиных конца, И дочки — в придачу к
Сад зеленый соловьиный — Вишни, яблони в цвету. Над калиной, над малиной Пчелы млеют на лету. Палисадник маком вышит, И с плющом вперегонки На
Я скольжу по тропинке, Ее промесили коровы. Вон, стоят они, Думают что-то, По брюхо в воде. Костерок сгоношили Кусимовские рыболовы, И чадит он, Запутавшись
Родное бесконечно узнаешь В хрустящей хвое, ломкой и смолистой, В мерцании осины серебристой… И слышишь крон задумчивую дрожь, Глухое воркование болотца, С лягушками, змеиною