Пора прощаться с летом, Хотя и страшно жаль Оставить без ответа Безгласную печаль О медленных рассветах, О яростной любви, — Они остались в метах
Стихотворения поэта Костарев Юрий Николаевич
Памяти Б. Попова Не спешите судить его, судьи, И друзья, не корите за грех: Не беспутство ведет, а беспутье Нас на ласковый утренний снег.
Печаль не в смерти, если ты допел И все, что душу маяло, измаял. И жар твой не по-зряшному истаял — Кого-то отогреть и ты
Я понял, понял, понял: Не нужен яркий свет — Нет скачки, нет погони И спешки в мире нет. Я наконец освоил Дороги мерный ритм.
Зачем ты грозный Аквилон, Тростник болотный долу клонишь? А. Пушкин 1. С ярмарки Давно ли я свистал беспечно: «Когда-нибудь, на склоне лет…» Конечно, я
Ты перебьешься, мне — нужней. Пусть у тебя душа нежнее, Но у меня — болит о ней. И между мною и меж нею Столь
Иду к простым словам, но это так не просто: И плоть моя слаба, и на душе — короста. Ум с детства развращен пустыми словесами
Конечно, я из этих лет Тебя, той прежней, не увижу, И только изредка я слышу Во сне твой смех, лучащий свет. Но как смахнув
Мне не спится, нет огня; Всюду мрак и сон докучный… А. С. Пушкин Спал на правом боку, Спал на левом боку, А теперь вот
Сияньем сонный порт залив, Приходят корабли в залив. Они так долго в море были, Что стали чем-то вроде были. Огни, по тону их цветов,
Лес облетел. Вздохнули вольно грядки. Вторые рамы вставлены вчера. В отхлопотавшем мире все в порядке: Неспешны утра, долги вечера. По выходным капусту бабы рубят
Ах, как же нужно бережно со светом, Когда — свеча! И пылкого сиянья, вроде, нету — А горяча. И потому погаснет, встрепенувшись, Едва дохнешь,
Ничто нас так не радует, как падение праведника и позор его. Ф. Достоевский У нас в народе сдохнуть не дадут: И хлебца отщипнут, коль
Случайно обнаружил темный волос — Единственный — у белого виска… И прозвенел беспечно юный голос: — А помнишь, как седой ты все искал?
Так сладостно бывает в девять лет На целый день укрыться от домашних, От наставлений надоедно-зряшних — И через них презреть весь белый свет, И
Такое лето осенью вернулось — Хоть уноси «аляску» на базар: На рыжее убранство сонных улиц Стекает жар — вот-вот взметнет пожар! Ну просто лето
Ворота скрипнули за мною, Еще один отрезав день, И хлынула в лицо сирень Прозрачной лунною волною. Когда в моей твоя рука Себя доверчиво покоит,
Как же холодно, Боже, В одиноком пути: Хуже, чем без одежи, Без огня впереди. Без попутчика возле, Без приюта, где ждут… Рай и пряник
Есть эхо надежды в печали Туманом укрытых равнин… Оглянешься, а за плечами — Уже ни друзей, ни родни. И только — дорога, дорога, И
Хочу обыденного счастья. Кто предъявить мне вправе счет, Что я пока еще не мастер — Что в подмастерьях все еще? Руками дельных подмастерьев Кладут