Ласточка примчалась Из-за бела моря, Села и запела: Как, февраль, не злися, Как ты, март, не хмурься, Будь хоть снег, хоть дождик — Все
Стихотворения поэта Майков Аполлон Николаевич
К юбилею Рафаэля Санцио В светлой греческой одежде, В свежем розовом венке, Ходит юноша по свету С звонкой лирою в руке. Под одеждой кармелиток,
Ты веришь ей, поэт! Ты думаешь, твой гений, Парящий к небу дух и прелесть песнопений Всего дороже ей, всего в тебе святей? Безумец! По
Сад я разбил; там, под сенью развесистых буков, В мраке прохладном, статую воздвиг я Приапу. Он, возделатель мирный садов, охранитель Гротов и рощ, и
Из Мицкевича Скачу, как бешеный, на бешеном коне; Долины, скалы, лес мелькают предо мною, Сменяясь, как волна в потоке за волною… Тем вихрем образов
Люблю, если, тихо к плечу моему головой прислонившись, С любовью ты смотришь, как, очи потупив, я думаю думу, А ты угадать ее хочешь. Невольно,
Будьте, юноши, скромнее! Что за пыл! Чуть стал живее Разговор — душа пиров — Вы и вспыхнули, как порох! Что за крайность в приговорах,
Из Мицкевича Высоко, безмолвно Над полем кровавым Сияет луна; Весь берег — далеко Оружьем и храбрых Телами покрыт! Герои! Им слава И в людях,
Жизнь — достиганье совершенства, И нам победа над собой Едва ль не высшее блаженство В борьбе с ветхозаветной тьмой.
Порывы нежности обуздывать умея, На ласки ты скупа. Всегда собой владея, Лелеешь чувство ты в безмолвии, в тиши, В святилище больной, тоскующей души… Я
Ночь на дворе и мороз. Месяц — два радужных светлых венца вкруг него… По небу словно идет торжество; В келье ж игуменской зрелище скорби
Гармонии стиха божественные тайны Не думай разгадать по книгам мудрецов: У брега сонных вод, один бродя, случайно, Прислушайся душой к шептанью тростников, Дубравы говору;
* * * Из Андрея Шенье Я был еще дитя — она уже прекрасна… Как часто, помню я, с своей улыбкой ясной, Она меня
О трепещущая птичка, Песнь, рожденная в слезах! Что, неловко, знать, у этих Умных критиков в руках? Ты бы им про солнце пела, А они
Стою пред образом Мадонны: Его писал Монах святой, Старинный мастер, не ученый; Видна в нем робость, стиль сухой; Но робость кисти лишь сугубит Величье
Песнь о солнце, по сказаниям Скандинавской Эдды Ночь и буря снежная в пустыне, Вьюги рев неистовый и хохот… Лишь на миг проглянет бледный месяц
Морозит. Снег хрустит. Туманы над полями. Из хижин ранний дым разносится клубами В янтарном зареве пылающих небес. В раздумии глядит на обнаженный лес, На
Из Аполлодора Гностика Дух века ваш кумир: а век ваш — краткий миг. Кумиры валятся в забвенье, в бесконечность… Безумные! ужель ваш разум не
Буря промчалась, но грозно свинцовое море шумит. Волны, как рать, уходящая с боя, не могут утихнуть И в беспорядке бегут, обгоняя друг друга, Хвастаясь
Возвышенная мысль достойной хочет брони: Богиня строгая — ей нужен пьедестал, И храм, и жертвенник, и лира, и кимвал, И песни сладкие, и волны