Над питейным домом
дым стоит лопатой.
Пахнет пятым томом
и солдатским матом,
и зимой сосновой
в кабаках хрустальных,
и бессмертным словом:
«Как же мы устали!»
Еще стихотворения:
Вы сейчас читаете стих Над питейным домом, поэта Губанов Леонид Георгиевич - Ресницы взмахивают веслами Ресницы взмахивают веслами, но не отплыть твоим глазам… Как пасынок иду за звездами и никому их не отдам. Моя душа — такая старая. И сам уже немолодой. Я — Рим...
- Что ангел мой родной мне пишет? Что ангел мой родной мне пишет? Что Бог к моим страданьям шьет? Я чувствую тебя все ближе, холодной грусти переплет. От этой истины, ручаюсь, с людскою ложью водку пью. На...
- Любимой вместо оправдания Еще и губ не выносили, но кашляли в платок тайком. Мы пол-России износили колоколами отпоем. На наши тихие молебны ареста сладкий перезвон, как мальчики смеются нервы и крутят желтый горизонт....
- Акварель сердцам невинным Души безумной рваные коленки. Что Фауст приземлиться ли слезам чтоб запечатать теплые конверты, где дышит молоком моя Рязань? Какой бы смертью нас ни занесло в такие отдаленные селенья мы души...
- Новогодняя открытка И туча остановится и облако состарится кто крестится и молится в душе моей прославится! На бусы гляну ветхие возьму лицо… пожалуюсь и не увидеть ввек ее, пока грустит с пожарами....
- Полина Полина! Полынья моя! Когда снег любит — значит, лепит, А я, как плавающий лебедь, В тебе, не помнящей меня. Полина! Полынья моя! Ты с глупым лебедем свыкаешься, И невдомек тебе,...
- Сиреневый кафтан моих обид Сиреневый кафтан моих обид… Мой финиш сломан, мой пароль убит. И сам я на себя немного лгу, скрипач, транжир у поседевших губ. Но буду я у родины в гостях до...
- Задыхаюсь рыдающим небом Задыхаюсь рыдающим небом, бью поклоны на облаке лобном. Пахнет черным с кислинкою хлебом. Пахнет белым с искринкою гробом. По садам ли гуляют по вишенным палачи мои с острым топориком? По...
- Перистый перстень Этой осенью голою, где хотите, в лесу ли, в подвале, разменяйте мне голову, чтобы дорого не давали. И пробейте в спине мне, как в копилке, глухое отверстие, чтоб туда зазвенели...
- В музее Тетрадь в сафьяновой обложке, в шкафу — серебряные ложки, да полустертый портсигар, да свечки старенькой нагар, той, что стояла на окошке, в ту ночь, когда все серы кошки — вот,...
- Августовская фреска Алене Басиловой И грустно так, и спать пора, но громко ходят доктора, крест-накрест ласточки летят, крест-накрест мельницы глядят. В тумане сизого вранья лишь копны трепетной груди, зеленоглазая моя, ты сероглазых...
- Написано в Петербурге А если лошадь, то подковы, что брюзжат сырью и сиренью, что рубят тишину под корень неисправимо и серебряно. Как будто Царское Село, как будто снег промотан мартом, еще лицо не...
- Чаевые черной розы Прошлое! Пусти меня, пожалуйста, на ночь! Это я бьюсь бронзовой головой в твои морозные ставни… И закрой меня на ключ, от будущего напрочь, Умоляй, упрашивай… может, лучше станет… Я помню...
- Когда румяный мой ребенок Когда румяный мой ребенок хрустальной ночью плачет зря в глазах любимо-утомленных читаю рукопись царя. Когда коробит лепрозорий перчатки Пушкина в аду, я вдохновенье как мозоли на сердце сладостное жду. Ликуй,...
- Бандероль священно любимому Александру Галичу Молись гусар пока крылечко алое, сверкай и пой на кляче вороной пока тебя седые девки балуют и пьяный нож обходит стороной. Молись гусар отныне… или присно на табакерке...
- Природа плачет по тебе Природа плачет по тебе, как может плакать лишь природа. Я потерял тебя теперь, когда лечу по небосводу Своей поэзии, где врать уже нельзя, как солнце выкупать, где звезды камнем не...
- Малевич Я — красный круг. Я — красный круг. Вокруг меня тревожней снега Неурожай простывших рук Да суховей слепого смеха. К мольбе мольберты неладны. Затылок ночи оглушив, Сбегаю на перекладных Своей...
- Я беру кривоногое лето коня Я беру кривоногое лето коня, как горбушку беру, только кончится вздох. Белый пруд твоих рук очень хочет меня, ну а вечер и Бог, ну а вечер и Бог? Знаю я,...
- Осень (акварель) В простоволосые дворца Приходишь ты, слепая осень, И зубоскалят топоры, Что все поэты на износе, Что спят полотна без крыльца, Квартиросъемщиками — тени, И на субботе нет лица, Когда читают...
- Ван Гог Опять ему дожди выслушивать И ждать Иисуса на коленях. А вы его так верно сушите, Как бред, как жар и как холера. Его, как пса чужого, били вы, Не зная,...