Среди игольчатой чащобы, Как гро’бы, горбятся сугробы, И крупнопорист март. И в этой в подмосковной хмари На иглах, словно на гитаре, Играет ветер-бард. О
Стихотворения поэта Лиснянская Инна Львовна
И дрозды ублажают горло, Будто скрипочку канифоль. И давно весна перетерла С медом солнца морскую соль. Жизнь идет ни горько, ни сладко. Ну а
Поверхность дает мне больше, чем надо. Глубина не дает ничего, Кроме домыслов о черноте подклада Земного, чье вещество Кормит корни плодоносящего сада, И кроме
Голову я не могу оторвать от подушки. Нет никакого внутри и снаружи тепла. В памяти накипь. А в батареях воздушки. Не по карману уже
Ну что же, я готовлюсь к вылету. Но перед встречею с зимою Из снов все лишнее повымету, И явь от накипи отмою. В компьютерной
Держит воздух на крыльях птица, Ветка вербы держит лучи, Держит землю Божья десница, Человека держат ключи, — Держат гаечный и скрипичный, Родниковый и потайной.
На песню обменяв свечу И все, чем я была богата, Умру и не осирочу Ни внука, ни сестры, ни брата. И только вспышливая дочь,
Сколько вольной и нищенской силы В августовском надгробном саду. Навещаю чужие могилы, До своих все никак не дойду. Все никак не найду я развилки,
Овечка, еще я не знаю, не знаю, Что будешь ты заклана! От устья в исток бытия, дорогая, Дремотой я загнана. Пространство мало, и узка
В этом лесу не нашли бы волхвы ночлега. Но, не забывшие с горней средою родства, Кружатся бабочки, кружатся бабочки снега — Нежные вестницы русского
Пастбище роз на тесных аллейках. Камень и зелень витых дорог. Зерна граната в желтых ячейках, В горной ячейке — монастырек. В трапезной — глиняное
Да, такое времечко, Да, такие птички! Что ж, пора, евреечка, Складывать вещички. А в какую сторону Кривая поведет,- Знать не надо ворону, Он пепла
Вечно снится мне море, но давеча Снилась ива-гадалка — И прислышалась песня русалочья И прабабкина прялка. Не на диво мне горюшко Лизино И недолюшка
Дела идут ни шатко и ни валко, Но если к правде подступить с ножом, — В своем дому живу как приживалка, Так что же
Без понятий о быте И сама налегке Муза в модном прикиде И с колечком в пупке. Да, привыкла, как солнце, Но меняя декор, Навещать
Така мгла, Что тень светла На фоне тьмы. И я жила и не могла Просить взаймы Ни хлеба-соли, ни рубля, И ни тепла. Но
Сорок дней я твоя вдова, Сорок дней как я трепещу И единственные слова Для единственного ищу. Поминальную я пою И сбиваюсь с ритма, как
Я кричала прошедшему дню: Я тебя догоню, догоню! Настоящему дню я твержу: Я тебя удержу, удержу! А грядущему дню я кричу: Я тебя не
Ах, до чего же этот день красив Устами роз, глазами синих слив И желтыми веснушками акаций. Но если вдуматься, сия земля — архив Заложенных
Какая сирень расцветает, Какая эпоха грядет! Но скорбный мой рот западает И скоро ко тьме припадет. У жизни просила немного И мало у смерти