Родина!.. Ветер и дым, Даль полевая, сквозная… Стоило жить молодым, Дальше не знаю… Не знаю. Стоило бить по мордам Самых дебильных и прочных, Гробить
Стихотворения поэта Жданов Игорь Николаевич
В. Высоцкому 1 Обуглилась и скорчилась страна, Отчаявшись и к Волге отступая. Была война, жестокая война, Кромешная, безумная, тупая. Мы поняли, пройдя ее круги,
Возьми мои руки — Спроси их о тайном желанье, И руки расскажут Про эту глухую тоску, Про эту тревогу, Великую, как ожиданье, Про белое
Они нагрянут впопыхах Не брать, не бить ногами в пах, Не пить, не спорить о стихах, — Не ради лести. Они придут тебя купить,
Брели мы разными путями: Кто плыл, кто шел, кого везли, Срывались, падали, Локтями В грязь упирались и ползли. Любили девушек несмелых — Сердца калили
Перешедший с вина на боржом, Сам с собою играющий в прятки, Что я делаю в доме чужом На шестом бестолковом десятке? Я брожу, Сам
Дети страха, Злые выродки прогресса, У которых даже сердце на засов, Мракобесие — от мрака и от беса, Сладкогласие — от сладких голосов. Вам
Ты моя — как бы ни было плохо, Дальше нет и не будет границ, Ты моя — до последнего вздоха, До прощального взмаха ресниц.
Холод, холод в домике незрячем, Пауки и плесень по углам, Кот ушел куда-то по кошачьим, Неотложным, видимо, делам. Как солдат на ледяном привале, Я
Давай похороним Россию, Зачем нам такая нужна? Разделали — нас не спросили, Раздели почти догола. И гимн над могилою грянем, Да только не знаю:
Чего не натворишь по бездорожью! Слезами память лучше не кропить, — Но вспоминаю с ужасом и дрожью, Что мог тебя заранее убить. Я не
Не хочу я самоутверждаться, Наживать копейки на рубли, — Все равно никак не удержаться На покатой палубе Земли. Как парад проходят поколенья, Чтоб в
Что-то я намудрил, Осознать не могу, не умею, Что-то я натворил Всей судьбой, всею жизнью своею. В неуютные дни Даже окна меня раздражали, И
Повремени немного, Приятель, с топором: Мне выпала дорога Навылет — напролом. Мне выпала удача Из тысячи — одна… И даже передача Была разрешена. Мне
Вот и дожил я до понятья, Что не копится злоба впрок, — Все мне стали друзья и братья, Кто под клены еще не лег.
Мой поезд отходит. Придумайте что-нибудь там, Чтоб память за мной не гналась, Не гналась по пятам. Мой поезд отходит. Так было во все времена,
Я живу, Даже делаю что-то, Даже в гости куда-то хожу. Но тебе по секрету скажу, Что уже не спасает работа. А друзья проявляют заботу:
Меня разбудят необычно рано: Я завтра уезжаю далеко… Там лошади на тропах каравана Шатаются под тяжестью вьюков. Там новичков охватывает робость, Ломает тени вздыбленный
Ты, наверное, в чем-то права: Я и правда люблю эти озими, Остывает моя голова, Как ядро, утонувшее в озере. Нынче праздник с названьем Покров,
Никто меня не шуганул, Тут не права молва людская: Я просто в сторону шагнул, Всех торопливых пропуская. Что делать, если мир таков И этот